Montag, 25. August 2014
Update: In dem Buch von Mary Scherpe, aus dem ich einige Auszüge lesen konnte, kommt durchaus das Thema "Ex-Freund" vor - es ist sogar sehr präsent und ich halte das Buch für empfehlenswert.

Damals hatte ich mir gewünscht, an jede Stalking-Mitteilung durch die Öffentlichkeit wäre eine Triggerwarnung geheftet gewesen. Aber dieses "damals" gibt es nicht mehr. Mit Sicherheit gibt es aber viele Menschen, für die das aktuell ein Problem darstellt und mit Sicherheit sind sie gerade aufgewühlt und aber auch dankbar, dass dieses Thema derzeit omnipräsent in den Medien herumgeistert. RTL, Judith Hermann, Twitter und Mary Scherpe tragen dazu bei. Die Art und Weise, wie RTL und Twitter das Thema aufgreifen, ist mir unbehaglich, da ein monströser Opfer-Kult betrieben wird, der die Problematik verzerrt und an Todesstrafenforderungen von Prominenten bei Kindesmissbrauch erinnert. Es ist mir einfach zu laut und zu schrill. Stalking ist von sich aus schon eine so hochemotionale Angelegenheit, dass es Ruhe bedarf, um darüber zu sprechen und um Ideen für Lösungsansätze zu finden. Jede Stalking-Geschichte verläuft anders, hat andere Hintergründe, andere Protagonisten und verschiedene Befindlichkeiten. Das ruhige tumblr von Mary Scherpe hingegen ist in seiner Plastizität sehr anschaulich und vermittelt recht gut die Tragweite des Problems und das Leiden der gestalkten Person. Dieses tumblr wurde auch auf Bild verlinkt, wie ich die Tage feststellen konnte und Mary Scherpe hat ein Buch darüber geschrieben, welches im September erscheint. Eine weitere Protagonistin im Stalking-Herbst ist Judith Hermann, die gewohnt sprachlich exzellent eine Geschichte aus einer Vorstadtsiedlung erzählt, in der eine Krankenpflegerin und Mutter einer kleinen Tochter von einem Nachbarn täglich Briefe und kleine Artefakte erhält. Die zu erahnende Eskalation findet schlussendlich statt, allerdings wird sie zwischen dem Ehemann, einem häufig abwesenden Fliesenleger, und dem Stalker "Mister Pfister" ausgetragen.

In all diesen medial aufbereiteten Geschichten kommt aber eines nie vor: Stalker sind in der Regel Ex-Freunde, Ex-Ehemänner und Ex-Liebhaber. Deswegen fällt es den gestalkten Frauen zumeist doch sehr schwer, diese Geschichten zu erzählen, von Anfang bis Ende zu erzählen, sich nicht schuldig dabei zu fühlen sowie die eigenen Fehler nur als das zu betrachten, was sie sind - eben menschliche Fehler. Denn es ist weitaus schwieriger, den Kontakt zu einer ehemals geliebten Person komplett abzubrechen und gegen ihn möglicherweise eine Anzeige zu erstatten, als gegen eine fremde Person, zu der keine vorangegangene Geschichte, keine vorangegangene emotionale Bindung existiert. Meine Versuche, mich meiner Geschichte zu nähern, fanden fast ausschließlich mündlich statt und ihre Fortentwicklung war abhängig von den Fragen, die mir dazu gestellt wurden, die mir eine neue Sicht eröffneten oder Erleichterung verschafften.

Wirklich dramatisch ist vor allem die Zeit danach, wenn die Schäden nun einmal da sind und man sich allmählich wieder normal fühlen möchte und das alles nicht so leicht zu bewältigen ist. Das steht nicht in dem Buch von Judith Hermann, sondern nur, dass ab jetzt nun eine Veränderung einsetzt. Falsch ist das sicher nicht, aber doch etwas zu kurz gefasst.



Sonntag, 27. Juli 2014
Angie war eine Insel, inmitten der Traube von jugendlichen Abenteurern. Sie trug gerne zart violette Kleidung und im Sommer in Marseille hatte sie häufig in den Abendstunden einen violettfarbenen Taftschal um ihren Hals geschlungen. Sie redete, sparsam Worte nutzend, immer im Singsang des jeweiligen Landes, wo sie sich gerade aufhielt, klug und gewählt. Häufig angetrunken. In Marseille bevorzugte sie Weißwein. Die Monate zuvor war sie in Algerien gewesen und hatte einen befreundeten Maler besucht. Umherreisende sind, wenn sie jung und studiert sind, nichts ungewöhnliches. Angie war jung, hoch gewachsen und ihre langen, festen, gebräunten Beine umwehte ein zarter violetter Stoffrock, als sie in den Abendstunden auf der Terrasse der Pension in Marseille stand. Sie war der Gegensatz zu Catherine, einer Schweizer Krankenschwester, die in ihrer ätherischen blässlichen Anmut und Verhuschtheit einer Kriminellen auf der Flucht glich. Catherine wisperte eher als das sie sprach. Worte brach sie ab, bevor die letzte Silbe ihr Gegenüber erreichen konnte. Ihre Kleidung war ausgesprochen altmodisch und ihre ledernen Koffer schienen aus einem anderen Jahrhundert zu stammen. Mit dieser Ausstattung passte sie auf eine merkwürdige Art in die Herberge von Nizza, die um diese Jahreszeit einem Geisterschloss glich. Sie war ebenfalls auf der Durchreise.

Wenn ich ins Tal fuhr, zur Küste und die Promenade des Anglais entlang lief und Skatern auswich, war die Stadt belebt. Wenn ich in der Innenstadt essen ging und schwarze Cashmere-Pullover kaufte, waren ebenfalls Menschen um mich herum. Ich wollte diesen Irrtum ausgleichen und lief an einem sonnigen Tag nicht den Berg hinab, sondern den Berg hinauf und gelangte in eine eintönige, unbelebte Vorstadtsiedlung und mir wurde klar: Das Leben fand unterhalb des Geisterschlosses statt. Hier war die Grenze.

Ich hatte Häutungen erlebt dieser Tage und war mit einer Faust voll Sand aufgewacht. Angie war weitergezogen und Marseille ab jetzt nur Erinnerung. Desillusioniert setzte ich mich an einem Abend in den Hof der Herberge und schaute auf, als er sich mir näherte. Seine Haut schimmerte grün im schwachen Laternenlicht. Mir ging die fahrige, blasse Elfe nicht mehr aus dem Kopf. Am Nachmittag hatte sie vor mir gestanden und mit ihrer dünnen Stimme flüsternd etwas von einem Pflegeheim in der Schweiz erzählt, wo sie gearbeitet hätte und nun Ausschau halte nach einer neuen Arbeit, irgendwo, irgendwann. Bis dahin wolle sie in Nizza bleiben. Ihr Französisch war deutsch, kein Französisch, dass deutsch klingen wollte. Ich glaubte ihr kein Wort. Sie log, wegen irgendetwas log sie. Als ich ihm davon erzählte, sagte er: "Es gibt viele seltsame Menschen hier. Hier und auf der Welt."

Er käme aus Marokko, sagte er, was ich ihm auch nicht glaubte. Aber ich ließ mir nichts anmerken. Sein Französisch wiederum war eine Katastrophe, so dass wir Englisch sprachen. Wir rauchten und redeten über dies und das und es schien, als bohrte sich allmählich die Erinnerung durch seinen Kopf. Ich trank derweilen Bier und wurde schnell betrunken und plötzlich Teil seiner quälenden Erinnerung. Seine Aussage, er wäre noch nie in Deutschland gewesen und dass er kein Deutsch könne, verflog, als er kurz vor Ende des Gesprächs in seltsamer Manier und in falsch gebrochenem Deutsch etwas flüsterte von Berlin und der Potsdamer Straße und das Café M kannte. Meine augenblickliche Verwirrung verschmolz mit dem Laternenlicht und einer Ansage der sternklaren Nacht, dass ich nicht weiter fragen dürfte. Er verabschiedete sich abrupt. Ich konnte ihn nicht aufhalten und war ziemlich durchgefroren.

Am nächsten Morgen saßen wir uns beim Frühstück gegenüber und ich hatte das gesamte Unwohlsein seines vorabendlichen Abschieds noch immer in mir. Er aß nicht, trank schwarzen Kaffee und sah mich immer wieder verächtlich und zugleich erschrocken an. Nach dem Frühstück suchte er mich noch kurz auf. Wir rauchten gemeinsam eine Zigarette im beginnenden gleißenden Tageslicht auf einer Bank im Schlosspark und er plauderte jetzt freundlicher. So Sachen halt, dass er nichts essen könne am Morgen und alles schwierig sei. Er sprach wieder in diesem gebrochenen Englisch und ich ging nicht weiter auf den vergangenen Abend ein. Eine diffuse Angst machte sich in mir breit und ich sah das Bild der Schweizerin vor meinem inneren Auge, wie sie leise sprach, fahrig war und anscheinend auf Flucht.

Ich beeilte mich an diesem Morgen mehr als gewöhnlich, um in die Stadt zu gelangen, obwohl ich überhaupt nichts vorhatte. Ich lief den ganzen Tag über die Promenade des Anglais auf und ab und versuchte abzuschalten. Ich trug jetzt eine Information in mir, die eigentlich nur eine wage Ahnung war, denn ich wusste nichts, außer dass ich zwei einsamen Menschen begegnet war, die auf der Flucht waren. Und selbst das war nur eine Ahnung. Aber sie hatten mich mitten hinein in mein Puppengesicht belogen und mein geschulter Verstand sagte mir: Pass bloß auf!

Sie waren nicht mehr da, als ich spät am Abend das Schloss erreichte und ich war schlichtweg erleichtert.



Sonntag, 18. Mai 2014
Neulich habe ich diesen Zettel gefunden, auf dem ich einen Traum aufgeschrieben hatte, irgendwann dieses Jahr im Winter. Es klang alles so wunderschön und entsprach damit überhaupt nicht meiner derzeitigen Situation, bis ich etwas genauer zu überlegen begann. Vor zwei Jahren war ich wirklich verzweifelt gewesen. Es stimmte nämlich von vorne bis hinten nichts. Und so begann ich Stück für Stück mein Leben aufzuräumen. Jetzt stehen in dieser Wohnung regelmäßig frische Blumen und ich schlafe gut durch. Was ich mir noch wünsche, ist das Sommerfeuerwerk samt Lillet natürlich. Bis dahin werde ich in den großartigen Bahnen, die sich mir kürzlich eröffnet haben, schwimmen und jeden Moment genießen.